I

No habrá una voz

que escape al resabio antiguo,

o una mano salvada

sin la grave cicatriz

del muro roído en tinta oscura,

la piedra manchada del mismo

poema impuro,

escrito una vez

por los vaivenes del alma,

y reescrito en el cansancio

del sentido acorralado

en la noche circular

que imponen las angostas galerías.

Aguardando tras la terrible puerta,

confundida con su hiedra,

su primer estrépito,

y la vaga medida

de una sombra que oculta

siglos y jardines y muertes,

madres de su otra sombra,

vacilando aterido,

persevera en el rumbo

del abismo inmediato al paso.

Escuchando paciente

como un silencio de planeta frío,

para dibujar en palabras

de un lenguaje de símbolos,

de los colores y los sabores,

las texturas y las formas,

símbolos también,

pero de otro lenguaje,

que avanza subterráneo,

por debajo de los años

y las páginas marchitas

de la historia acumulada,

como aguas ciegas

de un tiempo lento

invocado esta noche vanamente.